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Il se rappelle
avoir eu
la veille au soir
une idée vraiment géniale
- qu'il n'a pas notée.
Ce matin,
il la cherche
dans les recoins
de sa mémoire.
En vain :
il y fait trop sombre
et l'odeur l'incommode.
Difficile pour Superpoète
de travailler avec la tête
dans le cul.
13:31 Publié dans Poésie (?) | Lien permanent | Commentaires (10)
Commentaires
Écrit par : Marc Bonetto | 13/05/2010
Écrit par : Éric | 13/05/2010
Écrit par : MuLM | 13/05/2010
Écrit par : Éric | 13/05/2010
Écrit par : co errante | 13/05/2010
Écrit par : Éric | 13/05/2010
Écrit par : Virginie Holaind | 13/05/2010
Écrit par : Éric | 14/05/2010
Degas (faisant de grands gestes avec le bras) : Stef ! Stef ! J'ai des tas d'idées pour écrire un poème !
Mallarmé (tirant sur sa pipe d'opium) : Cher Ed, on n'écrit pas de la poésie avec des idées, mais avec des mots.
Madame Mallarmé (de cuir vêtue et knout en pogne) : Des mots, Deg ! Des mots ! Tu comprends ?
Degas (à genoux et en pleurs) : Oui, maîtresse, oui. Puis-je finir la gamelle du chien ?
Par décence, les faits et dialogues sont adoucis.
Écrit par : Marc Bonetto | 14/05/2010
Écrit par : Éric | 14/05/2010
Les commentaires sont fermés.