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Il marche.
Il n’a pas le choix.
Il marche
droit devant
tourne parfois
à gauche
parfois à droite.
Il avance
un pied devant
l’autre.
Il rêve d’une impasse
pour pouvoir
se retourner
pour se prendre
dos au mur
douze balles.
06:00 Publié dans Poésie (?) | Lien permanent | Commentaires (6)
Commentaires
Écrit par : thoams | 04/01/2013
Écrit par : Éric | 04/01/2013
Écrit par : Marc Bonetto | 12/01/2013
Écrit par : Éric | 13/01/2013
Écrit par : Marc Bonetto | 13/01/2013
Écrit par : Éric | 13/01/2013
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