LE POÈTE

Le poète
c’est quelqu’un !
Pas n’importe qui.
Le poète doit écrire
se force à écrire
& quand ça ne va pas
son épouse le fouette.
Le poète
veut y arriver.
Un texte merdique
dans une revue idem
est publié.
La gloire !
Le poète
est heureux
jubile.
Son épouse le suce
& sa muse le fouette.
Il monte rapidement
en grade :
une médaille
puis un premier prix.
Son épouse le quitte
sa muse le fouette
& il suce un éditeur
à compte de ses couilles.
Le poète
écrit comme un
grand poète.
Il trouve un éditeur
à compte d’éditeur.
Son épouse revient
& le suce.
Son éditeur le sucre.
Sa muse va voir
ailleurs.
Le poète
est désespéré :
ça va marcher !
Il se coupe
deux doigts
de la main droite
– il est gaucher.
Il se trouve
une autre muse
qui lui crache dessus.
Le poète
s’y mets à fond
se fait fouetter
entuber
encrasser.
Le poète
n’a plus que
deux obsessions :
Larousse & Nobel.
Chimères !
Le poète meurt
inconnu
& seul.
Son épouse
l’a de nouveau quitté
pour un romancier.
Sa seconde muse
pour un cinéaste.
On l’enterre
au Papy Lefauteuil
un cimetière
aussi inexistant
que sa poésie.

Texte publié dans Nouveaux Délits #47 (01/2014)
Repris dans Aléas jactèrent à l’ouest (Éd. Gros Textes, 2023)
Le recueil est disponible chez moi et sur le site de l’éditeur
https://grostextes.fr/publication/aleas-jacterent-a-louest/