SOrNET XXIII

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Tristan fourra la main dans son slip gris souris.
Rosanna chavira voyant son vit pointu.
Illico, son minou inonda son tutu.
Pantois fut-il soudain, bramant amphigouris.

Sa catin lui saisit son sac, son dard pourris,
Animant du bout du doigt son linga foutu
Non sans avoir d’abord oint son cul courbatu,
Suça fort, inspira au ravi moult souris.

La bourrant sans faiblir, il la fit tôt jouir.
Amant adroit, plaisant, au loin on dut ouïr
Cris surhumains sortant d’un conduit chaud à blanc.

Irrumant au final dans son doux avaloir,
Noyant tout d’un jus gras, Tristan lui dit, très franc :
Quasimodo t’aura un soir dans son saloir.

André Stas & Éric Dejaeger
Illustration de Jean-Paul Verstraeten
Extrait de SOrNETS, recueil sextumane
de cent sonnets avec acrostiche