Irréflexions (457)

Nouvelle définition de « fasciste » aux U.S.A. : toute personne qui ne partage pas les idées d’Elon Glande-de-Bouc.

Gilles de Rais tournait les pages avant de les déchirer.

— Il vend des livres, lui, Éric !
— Je sais, c’est un vendu

Les étoiles, acné de la nuit.

…je séjournai quelques jours à Irapuato,
la capitale de la fraise, chez un ami dentiste qui…
Roberto Bolaño
in Des putains meurtrières

Irréflexions (456)

Les toilettes sèches sont non-fumeur.

Faire confiance, c’est comme demander à un escargot de remporter un 100m. Ça marche parfois.

Potacherie
La bête blague moquant le virtuose de la glaise terminée, l’homosexuel resta de marbre. « Gay, ris donc pour le con potier ! »

La mode des crânes rasés n’empêche pas les cheveux dans la soupe.

L’aphoriste qui définit sans cesse le genre prouve qu’il n’y connaît rien.

Irréflexions (455)

Donner un titre à un aphorisme lui confère un goût de roman avorté.

On peut greffer, sans crainte de rejet, un cœur de porc à Coincoin Trump.

L’arc-en-ciel est l’enfant non viable des rayons solaires et de la pluie.

Par solidarité, l’unijambiste offrit son pilon aux livres bancals voués à disparaître.

Je n’ai rien à dire et c’est très long.
Un hauteur en quête de gloire

Irréflexions (HS)

Depuis que Coincoin a servi des frites dans un MacDo, un mort et plus de cinquante personnes malades... Lien de cause à effet ?

Irréflexions (454)

L’ombre est la maîtresse cachée du Soleil.

La neige ne porte jamais de manteau, elle déteste avoir chaud.

Qui pète plus bas que son cul risque de s’embrener les mollets.

Les auteurs qui se la pètent se dégonflent vite.

De qui sont ces suçons si sombres sur ses seins ?
Jean Racine

Irréflexions (453)

Disséquer l’eau pour lui trouver le cœur.

Un politicien qui fait de l’humour : pourridicule.

Mettre le feu à un lac suisse, pour voir la réaction des autochtones.

Il est pareil à un ordinateur en fin de vie : il se plante sans arrêt.

Comment déplacer un trou sans en creuser un autre ?

Irréflexions (452)

Osons ! Aphorasthme : petite phrase qui fait tousser.

Le frelon à sciatique n’est pas nuisible.

Cet auteur gagne à ne pas être lu.

— Quel est ton signe zodiacal, Éric ?
— Vierge.
— Ascendant ?
— Puceau.

Il n’existe pas encore de C.A. (Connerie Artificielle). Restons cependant vigilants.

Irréflexions (451)

Certains font pour les livres comme pour le vin : ils achètent des étiquettes.

Bretelles : ceintures verticales.

Pendant que les powètes cacophonent, les oiseaux chantent.

Si vous déclarez un fantôme dans vos personnes à charge, vous allez payer un impôt sur le revenant.

Qui trop en brosse mal étrille.

Irréflexions (450)

Naître rien et le rester.

Imposer un cours de branlette dans les grands séminaires.

Au marathon annuel de la police, les derniers arrivés sont les bourres de la course.

Les derniers confessionnaux en activité doivent puer le stupre.

Pour être aussi con à trente ans, il a dû commencer son apprentissage dès la naissance.

Irréflexions (449)

Face à l’appareil photo, tout romancier prend la prause.

« Les extrêmes n’ont rien de bon », dit la sagesse populaire. Je préfère tout de même la ventrée à l’ascétisme.

Celles et ceux qui croient en un dieu sont comme des enfants qui croiraient toute leur vie au père Noël.

Au Brésil, qui fera danser le be-bop à Lula ?

Confucius, et tant d’autres après lui.

Irréflexions (448)

Quand j’entends le mot « vent », je pète.

Un Disney catho à voir bientôt : Simon de la Petite Cyrène.

J’écris pour me taire.

Ceux qui exhibent au poignet des montres hors de prix lisent l’heure sur leur téléphone.

Interdire la vente des armes à feu ? Ridicule ! Interdire leur fabrication serait plus judicieux.

Irréflexions (447)

Cumul : les péteux sont aussi des trouducs.

Le cerveau du powète ne serait-il pas un nombril ?

C’est en caressant dans le sens du poil qu’un écrivain rasoir se fait éditer.

Bouquin Saint sans la 5 : qui qui y va ?

Coincoin Trump pourrait se voir confisquer ses biens immobiliers dans l’état de New York. C’est la guerre des golfs.

Irréflexions (446)

Faire œuvre de poésie, c’est noyer sept fois sa muse dans son encrier avant d’y tremper sa plume. Ou fracasser sept fois son clavier avant d’y poser les doigts.

Qui produira le magnifique étron qui fera déborder la fosse septique du pouvoir, quel qu’il soit ?

Début de conte pour séminaristes : « Il était une foi… »

Le mot magique de cinq lettres que j’ai réussi à inculquer à mes filles : « Papa, tu passes le sel, merde ! »

Un verbe que je déteste : collaborer.

Irréflexions (445)

Si on contrepète LES ENGAGÉS (parti politique belge de centre droit), ça donne… LES GENS GAZÉS !

Le wokisme est surtout l’art de cuisiner chinois.

Allez les Bleus !!!
              Le général de Goal

Nul ne sort indemne d’un suicide réussi.

La science évolue à une vitesse folle : en Russie, des chercheurs viennent de mettre au point la télédéportation.

Irréflexions (444)

Il se dit qu’Elon Musk plancherait sur une fusée 100 % électrique.

Qu’attend Oslo pour instaurer un prix Nobel de la Guerre ? Ça se bat au portillon !

L’andouillette est bien dans sa peau. L’andouille généralement aussi.

La caravane aboie, les chiens dubitativent.

Nouvelle terminologie wokiste aux échecs : les sombres contre les pâles.

Irréflexions (443)

En croisant un groupe de femmes physiquement peu attirantes, le macho respectueux n’entonne pas « Tiens, voilà des boudins ! »

Génocideur de crétins, ça me plairait bien. Uniquement par le verbe.

Existe-t-il des machos respectueux ?

Pourquoi parle-t-on de civilisations précolombiennes alors qu’il n’y en a pas eu de post ?

Éric Dejaeger écrit des conneries
mais n’en a pas encore filmé.
Pierre Desproges

Irréflexions (442)

Trop de citadins à la campagne tue la campagne.

Le bûcher, le four crématoire, le lance-flamme, la bombe au napalm n’ont pas suffi à l’être humain qui a inventé le réchauffement climatique.

Pompée (-106 – -48) était-il adepte de la fellation ?

Jeanne d’Arc n’était pas une allumeuse.

Si j’étais membre d’un réseau social, ce ne serait pas pour liker mais pour killer. Sous mon nom.

Irréflexions (441)

Le fils de pute a un père maquereau, ce qui n’aide pas.

La race humaine est en train de peindre une mère Nature morte.

L’homo plumitivus est coupable des meilleures ventes de romans en francophonie.

L’adolescent mauvais et le vieux pubien.

Baptême de l’eau, baptême de l’air, baptême du feu pour finir par le baptême de terre.

Irréflexions (440)

Iel et Eil hésitent à s’engager dans une relation amoureuse.

Si les politiciens tiraient à balles réelles plutôt qu’à petites phrases pourraves, on y verrait vite plus clair.

Mon chien ayant la bonne habitude de mordre les cons, je reçois peu de visites.

Au concours de tir à la carabine à plomb, il fut con primé.

Call-girls : belles et putes.

Irréflexions (439)

Il ne faut pas lire dans les astres, il suffit de les contempler. Quand la météo le permet.

Ne pas confondre assassinat de dessert et tir au flan.

Si le Wallon était aussi vaillant que ses noisetiers, il serait le maître du monde.

La chaise de jardin n’aime pas les penthouses.

Que faut-il traire pour obtenir du lait de soja ?

Irréflexions (438)

Se disperser en vie avant la vidange de l’urne.

Les moissonneuses-batteuses électriques, c’est pour quand ? Et les tanks ?

Tête-de-loup qui hurle fait fuir les araignées.

Je ne sais plus à quoi je pensais il y a trente secondes et c’est très bien comme ça.

On ignore si le powète croit. On est juste certain qu’il s’y croit.

Irréflexions (437)

Quel est le réseau social qui héberge la plus grande volière à corbeaux ?

Mycose toujours !
Un satyre puant

À cache-sexe, je préfère moule-moule.

Je suis parti te dire que je reviens.

Soyons snob : « Iel pleut. »

Irréflexions (436)

Quand un réseau social remplace son nom par X, ça pue le cul et le pseudo.

Les filles du bord de merde sont connues des scatophiles.

Et on tuera tous les freux.
Boris Vin

Couché, assis, debout, assis, couché : la vie de A à Z.

Les icônes d’aujourd’hui ressemblent de plus en plus à des émoticônes.

Irréflexions (435)

Mesdemoiselles, ayez toujours un plan B pour contrecarrer un plan Q.

Ça recycle, ça recycle, mais recycler, ça ne pollue pas ?

La plus belle fille du monde ne donne qu’après réception du virement instantané.

Sept dimanches par semaines ! Sans messe !!!

De plus en plus de citadins font bâtir dans nos campagnes. On a moins de vaches mais plus de bouses.

Irréflexions (434)

C’est en ne la déclarant pas qu’on gagne une guerre.

Je ne supporte pas les m’as-tu-lu.

Claude Le Petit : poète libertin brûlé à Paris à l’âge de vingt-trois ans le 1^er septembre 1662 pour avoir blasphémé dans ses écrits. En ce temps-là, on ne rigolait pas avec la religion. Les talibans n’ont rien inventé.

La poésie s’emprose de plus ne plus.

L’écho n’en dit jamais plus qu’il ne faut.

Irréflexions (433)

La tour de Pise craint la maison de redressement.

L’essentiel n’est plus visible
pour les vieux.
Saint-Exupéry Jr.

En politique, rien à vendre : tout est vendu dès le départ.

Chair à canon n’est pas végane.

Quand on parle du loup, on en voit la queue. Quand il s’agit de la louve, en voit-on la moule ?

Irréflexions (432)

Celle ou celui qui a créé Dieu a l’intelligence de ne pas se faire connaître.

On ne prend pas deux fois le même train. Pour l’arrière-train, demandez à un sodomite.

Mallarmé a lu tous les livres et nous emmerde avec tous les siens.

Sous les niqabs, des Jézabel ? Des Salomé ?

Ce n’est pas en mangeant bio qu’on devient bionique.

Irréflexions (431)

L’abricot d’Ève était plus moelleux et goûtu que sa pomme.
Adam

Parmi les spécialistes de l’aphorisme, les moralistes sont les plus chiandormants.

Si Ève avait proposé une Granny Smith^® à Adam, le premier homme n’aurait pas croqué dans le vert fluo.

La suite dans les idées peut mener trop loin.

Par politesse, on ne parle pas de pal en présence d’un enculé.

Irréflexions (430)

L’aphorisme : un petit piment dans la galette des rois.

La liberté, c’est ouvrir à poil aux témoins de Jéhovah.

Le robinet ne prend jamais la fuite.

Pour savoir si un problème est insoluble, il suffit de le tremper dans l’eau.

Le taille-crayon et le crayon : une relation sadomasochiste.

Irréflexions (429)

Les épouses des talibans ont l’autorisation d’aller au bal mosquées.

Tout chien écrasé mérite un entrefilet, si possible de bœuf.

Le comble de la forfanterie : jouer à la roulette russe avec une balle à blanc.

Rêve de l’intouchable : se faire peloter.

Pour écrire un distique, il suffit de deux verres.