CRÈME DES CRÈMES

La crème fouettée

n’est pas maso.

La crème au beurre

n’est pas raciste.

La crème au beurre noir

n’est pas bagarreuse.

La crème brûlée

n’est pas pyromane.

La crème anglaise

ne contient pas d’argile.

La crème chantilly

n’a pas fait la starac.

La crème fraîche

n’est pas née d’hier.

La crème solaire

n’a rien à faire ici,

tout comme celle d’andouille.

UN TRIP PEU COMMUN

En plein midi, sur le bas-côté d’une route pourrie qui traverse le désert du Nevada, Neal Cassady est occupé à changer un pneu crevé. Il sue tel un verrat qui termine un marathon derrière un quatuor de truies en chaleur. Un gamin aux cheveux blonds, vêtu d’un costume blanc et d’une cape bleue, s’approche silencieusement de lui, comme sorti de nulle part. Le jeunot lui touche l’épaule. Neal sursaute, essuie la transpiration acide qui lui brouille la vision, hausse les épaules et reprend son travail.

 

« Bonjour ! lance poliment le blondinet efféminé.

— Hum...

— Je m’appelle le Petit Prince, poursuit le Petit Prince. Et vous, c’est quoi votre nom ?

— Hum...

— Voulez-vous bien me dessiner un coyote en érection ?

— Hum... »

 

Le pneu neuf est en place. Neal Cassady range la roue inutilisable et ses outils. Il essuie à nouveau la sueur qui lui dégouline le long du visage et du torse. Il reprend place au volant du bus des Merry Pranksters et démarre à fond la caisse. Plus ou moins attentif à sa conduite, Neal pense : « Un coyote en érection ! Et pourquoi pas un mouton à deux queues ?... Je devrais peut-être arrêter le LSD... » Mécaniquement il avale deux nouvelles petites pilules. Dans son dos, ça continue à ronfler pas possible.

 

Microbe (1)

Le 55^ème numéro de Microbe est à l’impression !

Ce numéro a été concocté par Roger Beardy Lahu.

Au sommaire :

Jean-Christophe Belleveaux
Françoise Bénassy
Michel Bourçon
Henri Chiparlart
Antoine Emaz
Harry Ergout
Geneviève Hélène
Hozan Kebo
Thierry Le Pennec
kl loth
Sébastien Ménard
Hervé Merlot
Marc Papillon
Alexis Piron
Alain Sagault
Thomas Vinau

Les illustrations sont de Henri Chiparlart.

Les abonnés le recevront dans les jours qui viennent comme des chevaux sauvages par-delà les collines.
Les autres ne recevront rien.
Pour tous renseignements, contactez-moi.

MISE EN BOÎTE

Zekrov eut l’impression de pénétrer dans un œuf tant la piste était bondée. Un œuf cuit dur. Dans de l’albumen, il se serait faufilé sans trop de difficultés. Vu la compacité de ces corps, fournaises en plein corroyage, il décida d’employer les grands moyens : les décibels couvriraient haut le tympan les cris des ecstasyés.

De sa troussette à outils, il parvint à extirper une aiguille à ravauder les chaussettes en grosse laine, héritage de sa grand-mère. L’aiguille. Les chaussettes faites maison, il y avait longtemps qu’il en avait jeté la dernière paire. Ainsi armé, il se mit à se frayer un passage dans la transe collective, tel un Roland moderne en pleine dessarrasinisation. Tant pis pour les problèmes de séropositivité : il avait une mission à remplir et n’avait jamais failli.

Il finit par atteindre son Graal : le DJ qui officiait tout au fond, torturant des vinyles comme un Sade et un Mengele réunis. Sachant que la tonitruance l’empêcherait de lui parler, il lui tendit une feuille de papier sur laquelle il avait écrit : « Vous avez vingt secondes pour ramener le volume sous les 90 décibels ! » Le génie de la trémousse lui montra le doigt qu’il ne faut pas et retourna à ses platines et curseurs. Zekrov colla discrètement sa grenade sourde sur la paroi que surplombait le grand prêtre et s’en fut à coups d’aiguille à ravauder. À l’extérieur, il rendrait l’ouïe à sa bombinette à champ d’action réduit.

Son employeur, Missions Incompossibles, une firme spécialisée dans les interventions urgentes à la demande de particuliers, serait content de lui, comme toujours.

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EMERGENCY ALLELUJIAH

par Jason Heroux

 

Ce jeune poète canadien nous fait découvrir un monde légèrement décalé, dans lequel, à l’aube, les horloges n’ont pas encore grand-chose à faire, où les feuilles mortes tourbillonnent dans le vent comme les balançoires vides d’une pleine de jeu, où les grille-pain commettent des tentatives de suicide… Une voix personnelle et fort plaisante.

 

Mansfield Press
70 pages
16,95$
http://www.mansfieldpress.net/

 

Un petit extrait, paru précédemment dans Microbe #48 (juillet 2008)

CODEINE

The moonlight shines on the wall
showing blank slides
of vacations it never went on.

 

CODÉINE

Le clair de lune brille sur le mur
montrant des diapositives blanches
de vacances qu’il n’a jamais prises.

L'AMÉLIORATION

Son détecteur de mensonges était devenu infaillible depuis qu'il l'avait couplé à une guillotine sensible à la plus minime hésitation.

 

LE JEU DE RÔLES

« Pour voir un peu ce dont vous êtes capables, dit le psychomanager aux candidats vendeurs, nous allons faire un petit jeu de rôles. D'accord ?

— Oui, chef !

— Il faut que ça se passe comme dans la réalité. Compris ?

— Oui, chef !

— Sûr ?

— OUI, CHEF !

— Vous, dit-il à un premier candidat, vous serez notre vendeur.

— Oui, chef !

— Et vous, dit-il à un deuxième candidat, vous serez un client mécontent.

— Sans problème, chef ! répliqua ce dernier en enfonçant un couteau dans le ventre du premier. »

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THE LOULAKI BAR
and other poems from Hydra
par Henry Denander

 

Des poèmes inspirés par la vie quotidienne de l’auteur sur l’île grecque de Hydra. Pas besoin d’être un spécialiste de Shakespeare pour les comprendre.

Illustré de nombreuses aquarelles de l’auteur
Avant-propos de Gerald Locklin

Miskwabik Press
68 pages

Renseignements : voir le site de l’auteur dans les liens

LECTURE-ÉPICERIE

Le 31 juillet 2009 

en soirée,

dans l’épicerie littéraire

de Châteauroux-les-Alpes,

une douzaine de personnes

ont assisté à une lecture

par un inconnu

venu de Belgique

et même pas illustre.

Où étiez-vous

ce soir-là ?

En train de faire

la révolution ?

Sans moi ?

Non ?!

 

HHHHHHHH...

C'est en vain qu'elle s'époumone,

Bouche écartelée en tout grand.

Les décibels jouent les absents,

Il n'y a rien qui cacophone.

 

Pas le moindre son qui résonne.

Question vacarme, c'est choux-blanc !

C'est en vain qu'elle s'époumone,

Bouche écartelée en tout grand.

 

Malgré le vent qui tourbillonne

Dans la trachée du bon géant

Qui la soutient, c'est le néant.

Poupée d'un ventriloque aphone,

C'est en vain qu'elle s'époumone.