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Gare Centrale
sept heures du mat'.
Un genre de riche
gros porc sexagénaire
(plus grand-chose)
s’extrait d’un taxi
comme une bouse glacée
du derrière d'une vache
puis aide une jeune femme
filiforme
et très très
court vêtue
à descendre
à sa suite.
Je sors mes lunettes
fumées :
le jaune de sa culotte
est le soleil
de la grisaille
de ce matin !
06:55 Publié dans Poésie (?) | Lien permanent | Commentaires (0)
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