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Quand l’été est pourri
qu’il pleut chaque jour
en juillet
les agriculteurs se plaignent
les vacanciers se plaignent
les HORECAssecouilles se plaignent.
Je pense à l’Irlande
face à ma pelouse
toujours verte.
Surtout à ces enfants
de Dublin
que jadis
« on » enfermait
dans la prison de Kilmainham
parce qu’ils avaient volé
un pain
pour nourrir leur famille !
Les cons
se plaignent
sans arrêt
pour rien.
07:00 Publié dans Poésie (?) | Lien permanent | Commentaires (0)
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