PROSE EN BOÎTE

Elle cherche sa lover-dose aux pas poisseux de slows trop lents. Les mots transpirent l'eau de rose, les baisers n'ont rien de saignant. Elle caresse des braguettes, se laisse effleurer les boutons mais rien ne tire la sonnette d'alarme de sa pâmoison. Elle a beau mouiller la cretonne qui garnit le fond de son slip en trémoussant son corps de conne, l'amour ne joue pas dans son clip. Elle quitte à la fermeture, les tympans fous, le cœur chagrin, le ventre mou, la chatte pure... Vivement samedi prochain !