Irréflexions (126)

Quand il entend la chanson « L’important, c’est la prose l’important... », le powète est pris de nausées.

Le powète est habité ! Mais par qui ? Un squatter ?

La seule limite du powète est l’alexandrin, quand il connaît les règles de la métrique.

Quand dans un e-mail un illustre inconnu se présente à moi comme powète, je relis Les Fleurs du mal.

Dans la basse-cour aux powètes, le dindon se prend pour un cygne.

< Le violon pisse derechef sur son powète
(projet en cours d’écriture)