En rut pour Cythère

Son beau corps est brûlant et sous son cache-sexe
À peine un peu plus grand qu’un ticket d’autobus
Tout est détrempé du clitoris à l’anus :
Les lèvres déversent tout leur suc sans complexe.

Il frôle un des tétons qui durcit par réflexe.
Expert, il le cajole, exigeant du bonus.
L’autre main s’insinue, direction le pétrus
Qui ne rechigne point quand il sent qu’on l’indexe.

Il se sent fort gaillard, tout raide, bien durci,
Prêt à loin s’enterrer dans le terrier chéri :
Le piston pleurera dans l’adulé cylindre !

Ses doigts se font pressants, sa verge a fol espoir,
Quand soudain il entend sa coqueluche geindre :
« J’ai mal de tête, ô mon chéri, non, pas ce soir... »

Texte paru dans Traction-Brabant #75 (08-2017)