UN PETIT FUTÉ

Il arriva à l'entrée d'un long couloir. À gauche, un mur blanc et lisse. À droite, des portes blanches et lisses. Il poussa la première. Fermée. La deuxième. Verrouillée. La troisième. Même chose. Il les essaya toutes jusqu'au bout. Sans succès. Sa grand-mère avait raison quand, tout petit, elle lui disait déjà : « Vous n'êtes qu'un vilain garnement ! Vous n'irez jamais au Paradis ! » En voyou adulte, il sortit un pied-de-biche d'une poche spécialement aménagée dans son pardessus de monte-en-l'air.