AU PETIT COINCOIN

Quand je vais sur le pot soulager ma tripaille,
J’imagine ta tronche, au fond, béant dans l’eau.
C’est avec grand plaisir que mon côlon travaille
À lâcher de l’étron sur ton faciès rougeaud.
J’entends ta bouche qui aspire la foiraille
Et qui fort goulûment avale le cadeau.
Donald, tu vaux pas plus, tu n’es qu’une racaille
De réceptacle à merde au fond du goguenau*.

* Orthographe courante au XIXe siècle, que l'on trouve par exemple chez Verlaine.