Pas que du récent (275)

GIRL DRIVER
(récit à mon propos)
par Jan Kerouac

Les chats ne font pas des chiens… Jan, la fille de Jack, a vécu une vie aussi mouvementée que celle de son beat de père, si pas plus tumultueuse. Élevée dans les bas fonds de New York par une mère volage, elle goûte à la marijuana à onze ans, au LSD à douze avec son amant de 22 ans, séjourne en hôpital psychiatrique puis en prison pour jeunes délinquants, multiplie les amants, se retrouve enceinte à quinze ans, accouche d’un bébé mort-né au Mexique, crapahute ensuite dans l’ouest des States puis en Amérique centrale et du sud, etc. Merci à mon ami Jean-Loup de m’avoir fait découvrir cette autobiographie.

Éd. Denoël (1983)
302 pages
Uniquement en occase
Un peu plus sur l’auteure

Irréflexions (400)

Double dose pour la 400^e !

Aucune poupée gonflable n’a résisté à Priape.

Avec douze doigts, les accros aux téléphones portables seraient-ils plus rapides ?

Mise en ordre
A noir, E blanc, I rouge,
ovaire, U bleu.
Arthur Rimbaud

Me lever ? Oui, le matin. M’élever ? Jamais !

Les derniers seront les premiers arrivistes. (Matthieu 20:16-18)

À poule au pot, œuf dans la cuvette.

— Un dernier verre de vin, Éric ?
— Ne sois pas chiche. Un dernier fût !

La science progresse tellement vite que les chercheurs sont dépassés.

Tel est mépris qui croyait éprendre.

Les politiques ont l’art de faire avancer un cargo à la godille.

Irréflexions (399)

Paint-ball : les cons jouent à tache-tache.

Au jour le plus long succéda
la nuit la plus courte.
John Wayne

Il ne faut pas vendre la peau des bourses avant de l’avoir tannée.

Les chiens miaulent, la caravane ne sait que faire.

Gode, blesse la Cour suprême d’America !

Pas que du récent (274)

LA TRILOGIE ÉCOSSAISE
1. L’île des chasseurs d’oiseaux
2. L’homme de Lewis
3. Le braconnier du lac perdu
par Peter May

Fin Macleod est né et a vécu dix-huit ans sur l’île de Lewis, la plus septentrionale de l’archipel des Hébrides, région sauvage au rude climat, où la langue véhiculaire est le gaélique, où les coutumes ancestrales sont toujours bien vivantes. Il est ensuite parti sans envie de retour pour Glasgow puis Édimbourg où il est devenu inspecteur de police. Après dix-sept ans d’absence, il est envoyé sur son île natale suite à un meurtre crapuleux présentant des similitudes troublantes avec un autre assassinat sur lequel il enquête dans la capitale écossaise. Trois histoires distinctes dans lesquelles enquêtes criminelles et liens familiaux et amicaux sont étroitement liés. Dépaysement assuré ! Fait peu courant : le premier titre est d’abord paru dans sa traduction française avant de devenir un best seller en anglais.

Éditions du Rouergue (2014)
1014 pages (également disponible en trois volumes distincts)
28,40 €
Un peu plus sur l’auteur
Le site de l’éditeur

POUR UN MONDE PLUS PROPRE

À la déchetterie, tout était prévu : un conteneur pour les eaux de bain et, juste à côté, un pour les bébés.

Un peu de pub (546)

PROMISCUITÉS
par Thierry Roquet

Un nouveau recueil de contes brefs, voire ultra brefs, de l’ami Thierry qui sait de quoi il écrit. Un ensemble aigre-doux, très varié : de la poésie, de la fiction, du vécu quotidien, de l’humour parfois mordant, des surprises et pas de remplissage. Un petit livre bien dosé, d’un très bon niveau.

Un extrait ici.

Cactus Inébranlable – microcactus # 12 (2022)
76 pages
8 € (moins cher en s’abonnant)
Thierry n’a pour l’instant plus de blog
Le site de l’éditeur

N’HÉSITEZ PAS
– PLUS QUE JAMAIS –
À SOUTENIR
LES (PETITS) ÉDITEURS INDÉPENDANTS !

Irréflexions (398)

Des auteurs s’estimant remarquables essaient de se faire classer.

HURLUBERLU. Quel magnifique mot ! OLIBRIUS itou.

Écrire à deux relève du bicéphalisme, maladie orpheline.

Si la garde erre, le bossu ne vient pas à toi.

La botte de l’Italie dans l’embouchure de l’Escaut, ça devrait faire très mal.

UNE BELLE HISTOIRE

Il n’osait plus la laisser seule
Quand elle se bourrait la gueule.
Dès qu’elle avait le dos tourné,
Il se reblanchissait le nez.

Chaque fois qu’elle était en crise,
Ça finissait par un striptease
Dans le jardin. Le vieux voisin
Matait ses seins, son popotin.

Lui s’en reniflait double dose.
Il ne pensait plus qu’à la chose
Et si elle se refusait,
Dehors, sans honte, il la violait.

Ainsi se déroulait leur vie
Qui ne faisait pas trop envie
Sauf pour le vieux qui restait vert
Sur son balcon, l’œil bien ouvert.

Le vieux mourut octogénaire
En l’ayant fait sa légataire.
Pour bien profiter du pognon,
Tous deux : désintoxication !

Moralité
Si ton voisin est vieux et riche,
De tes charmes ne soit pas chiche.

Irréflexions (397)

Chanson introuvable : L’idole des jaunes par Johnny le Briseur de Grèves.

Sans Ève, Adam n’eut été qu’un branleur.

Laissons faire la nature. Elle nous survivra sans problème.

Les humoristes d’antan ont été remplacés par des raconteurs de vannes à deux centimes.

Évolution : les chiens aboient, les motor-homes polluent.