PAUVRE MOLLY

Molly Malone a les yeux tristes.

Elle ne pousse plus sa charrette

de crustacés et de poissons

dans les rues de Dublin.

Molly Malone a les yeux brumeux.

Le patron a délocalisé :

tout vient de Mongolie

à des prix sans concurrence.

Le patron a restructuré :

il emploie des Ouzbeks

pour des salaires de misère.

Molly Malone a les yeux pluvieux.

Elle ne pousse plus sa charrette

dans les rues de Dublin.

Elle n’a même plus de quoi

se payer une pint de Guinness

chez Mulligan’s.

Molly Malone a les yeux chagrin.

Elle erre le long de la Liffey

sans trop savoir

si elle plongera

ou pas.

Photo : statue de Molly Malone à Dublin.

Molly Malone par The Dubliners : http://www.youtube.com/watch?v=vdxLxnhGnvo

 

NEWTON DÉPASSÉ !

Le jour où la Lune

en a eu marre

de rester suspendue

là-haut toute seule,

s’ennuyant de NL à PL

sans croissants au petit déjeuner,

elle est venue faire

un grrrrros bisou

à la Terre

et à tous ses rêveurs.

 

Les U.S.A. ont accusé

Al Qaida

mais personne

n’a jamais revendiqué

l’attentat amoureux.

LE RÉMOULEUR DE VERRES À VIN

Le rémouleur de verres à vin
n’est plus passé
depuis un certain temps
chez le poète.
Celui-ci commence à s’inquiéter.
Il a essayé le stylographe,
il a tâté du stylo à bille,
il a risqué l’aventure du crayon,
sans succès.
Il ne peut écrire
qu’avec un vieux tesson
d’un verre à vin
qu’il brisa jadis
lors d’une épique logomachie littéraire.
Il le trempe
dans de l’encre rouge.
Il aime faire accroire
qu’il écrit avec son sang
puisé directement à la source.

LA PART DES ANGES

La part des anges,

personne ne sait trop

où elle va.

J’avoue

qu’il lui arrive

de donner des ailes

à ma plume.

COCKTAIL

 

 

Tu prends Mao

en espérant qu’il se laisse faire,

le vieux tigre de papier.

Tu le fourres

dans un shaker.

Tu lui ajoutes

deux ailes

et une hache.

Tu secoues le tout.

Tu obtiens

mollah.

 

 

LA CRASSE PEUT SAUVER DES VIES

Je vais encore le lui répéter :

elle ne supporte pas

que les vitres du living

ne soient pas impeccables

et cela fait,

depuis le premier janvier,

douze oiseaux

qui sont venus

se crasher dedans.

Je commence à manquer de place

dans le jardin

pour le cimetière.

 

POÈTE EN MANQUE

Devant sa feuille blanche,

le poète sèche

malgré toute la bibine ingurgitée !

Rien ne vient,

rien ne sort,

rien ne s’excave…

Excédé,

le poète se fourre deux doigts

au fond de la bouche

et déblanchit sa feuille.

Les poètes sont parfois

dégueulasses.

 

UNE FEMME À GROS SEINS QUI COURT UN MARATHON

Ce titre m’est venu

à l’esprit

en voyant une femme

à plantureuse poitrine

faire du jogging.

Le problème,

c’est qu’après l’avoir écrit,

ce titre,

je ne savais pas trop

quoi noter dessous.

Alors,

disons qu’elle a abandonné

au trente-deuxième kilomètre.

 

(Non, pas de photo !)

PAR LA FENÊTRE DE LA TAVERNE

Elle essaie de s'extraire

du véhicule.

 

Humph…

FLASH !

 

Huuummph...

FLASH !

 

Huuummmphhh...

FLASH !

 

Aaaarrrrgh...

Gros FLASH !!!

&

extraction.

Obturateur fermé.

C'est chouette de savoir

que les vieilles grosses

mettent une culotte propre

avant de descendre

de taxi,

non ?

 

Extrait de Ouvrez le gaz trente minutes avant de craquer l'allumette, recueil inédit préfacé par Jean L'Anselme et illustré (en cours) par Pierre Soletti.

(Non, pas de photo...)

 

UN PNEU D'HISTOIRE

Pour ses 25 ans

je viens d’offrir

une nouvelle roue

à ma brouette.

Puis je lui ai fait

des doudouces

aux poignées

et elle m’a souri,

la vieille !

ART POÉTIQUE

La poésie
passe beaucoup mieux
avec
un coup dans l'aile.

Dans l'aile
de la poésie,
bien entendu :
je ne suis pas un ange !

Extrait du recueil inédit
Ouvrez le gaz trente minutes avant de craquer l'allumette
(Brueghel, La chute des anges rebelles, 1562)